Я начинаю понимать, что причина моей депрессии и разочарованности всем на самом деле не всё и вся, а лишь я. Я сама. Я не оправдала собственных надежд. Деградировала эмоционально и духовно...
Когда-то девочка 15-16 лет думала, что она особенная, не такая, как все... более тонкая, душевная, ранимая... что ей больше других досталось боли в этой жизни... что она более творческая, чем многие, талантливая... И тем самым эта девочка была именно такой, как все остальные, в действительности. Тоже писала стихи, тоже влюблялась, просто, может быть, чуть чаще и чуть более безответнее.
А теперь, когда я в действительности знаю, что такое боль (не сердце разбито и не коленка, а душа вынута, выпотрошена - аборт души, когда даже тело ноет и разум горит и гноится), когда я знаю кучу умных и красивых слов... а стихи писать больше не могу. Ну, не может мой мозг больше написать ничего вроде:
И ничего с этим не поделаешь. Деградация. Полная. Духовная.
Видимо, о любви и боли лучше писать, пока не знаешь, что это такое на самом деле. И все же мне жаль. Мне жаль, что я больше не та 16-летняя девочка. Почти ребенок. Что я больше не так чиста. Что я ни для кого уже не стану самым чистым и светлым воспоминанием с искрами нежности и обожания в глазах...
Когда-то девочка 15-16 лет думала, что она особенная, не такая, как все... более тонкая, душевная, ранимая... что ей больше других досталось боли в этой жизни... что она более творческая, чем многие, талантливая... И тем самым эта девочка была именно такой, как все остальные, в действительности. Тоже писала стихи, тоже влюблялась, просто, может быть, чуть чаще и чуть более безответнее.
А теперь, когда я в действительности знаю, что такое боль (не сердце разбито и не коленка, а душа вынута, выпотрошена - аборт души, когда даже тело ноет и разум горит и гноится), когда я знаю кучу умных и красивых слов... а стихи писать больше не могу. Ну, не может мой мозг больше написать ничего вроде:
..."По лицу ты рукою провел, смеясь,
Я ж в дожде все скрывала слёзы.
Ты ушел, не прощаясь, мешая грязь...
Ветер гнул и качал березы"...
или
..."Только тут каждый шарох сильней и больней
Душу ранит, пронзая секунды насквозь,
Только тут душный ветер не треплет полей,
Не тревожит мечты - тайники, где любовь"...
Я ж в дожде все скрывала слёзы.
Ты ушел, не прощаясь, мешая грязь...
Ветер гнул и качал березы"...
или
..."Только тут каждый шарох сильней и больней
Душу ранит, пронзая секунды насквозь,
Только тут душный ветер не треплет полей,
Не тревожит мечты - тайники, где любовь"...
И ничего с этим не поделаешь. Деградация. Полная. Духовная.
Видимо, о любви и боли лучше писать, пока не знаешь, что это такое на самом деле. И все же мне жаль. Мне жаль, что я больше не та 16-летняя девочка. Почти ребенок. Что я больше не так чиста. Что я ни для кого уже не стану самым чистым и светлым воспоминанием с искрами нежности и обожания в глазах...