Это вошло в привычку, наверное. В этом даже что-то есть.
Бежать к нему домой со всех ног, чтобы погладить его форму, пока он расхаживает по квартире в одних трусах под самую неожиданную музыку. Торопить его. Собирать его вещи. Уверять, что он ничего не забыл. Бегом до автовокзала. Последние 5-10 минут поцелуев и объятий в толпе незнакомых людей. Не желание отдавать ему билет. Смотреть, как он садится, как закрывается дверь. Искать его в окне. Махать рукой. Чувствовать, как глаза наполняются слезами.
В этом есть что-то от необходимой мне драмы...